Das coisas difíceis de entender

Acabo de saber que a Ana Rocha faleceu. A Ana Rocha, vocês não devem saber disso, foi a minha primeira professora de graduação. A primeira aula de faculdade da minha vida foi com ela, Leituras Orientadas I. Literatura grega. Odisséia de Homero e Édipo Rei de Sófocles. Foi dela que eu ouvi, logo nessa primeira aula, "nada de novo depois dos gregos" e "quem não leu o Tio Ari ainda, façam o favor". O Tio Ari, é claro, é o Aristóteles. Lembro de me sentir muito estúpida porque todo mundo já tinha lido Dostoiévsky e eu nem o Aristóteles, imagina, que absurso. Foi na aula dela que o celular da Lídia tocou loucamente, matando todo mundo de rir. Mais tarde naquele mesmo semestre ela voltou à disciplina pra dar literatura inglesa. Com ela conheci a fantástica Elegia 19 de John Donne, Beowulf, Os Contos da Cantuária e, claro, Shakespeare. Ok, Shakespeare eu já conhecia. Mas ela sabia tudo de Shakespeare, dava gosto ouvir ela falar. No semestre seguinte, durante a Semana de Letras, ela ofereceu um Workshop chamado "Who's afraid of the English bard?". Foi o primeiro Workshop de que eu participei. E foi inesquecível. Depois disso, nunca mais ela foi minha professora. Mas nos cruzamos muitas e muitas vezes durante a minha graduação, inclusive na campanha pra direção do Instituto em 2004. Ela e sua indefectível latinha de Coca-Cola de manhã cedo.

Ela era fora de série, em todos os aspectos. Vai fazer falta. Deixo aí a Elegia 19 do Donne como forma de homenagem. Carpe diem!

Come, Madam, come, all rest my powers defy,
Until I labor, I in labor lie!

The foe oft-times, having the foe in sight,
Is tired with standing though he never fight.
Off with that girdle, like heaven’s zone glistering,
But a far fairer world encompassing.
Unpin that spangled breastplate which you wear
that th’ eyes of busy fools may be stopped there.
Unlace yourself, for that harmonious chime
Tells me from you that now it is bed-time.
Off with that happy busk, which I envy,
That still can be and still can stand so nigh.
Your gown going off, such beauteous state reveals
As when from flowery meads th’ hill’s shadow steals.
Off with that wiry coronet and show
The hairy diadem which on you doth grow;
Now off with those shoes, and then safely tread
In this love’s hallowed temple, this soft bed.
In such white robes, heaven’s angels used to be
Received by men; thou, angel, bring’st with thee
A heaven like Mahomet’s paradise; and though
Ill spirits walk in white, we easily know
By this these angels from an evil sprite,
Those set our hairs, but these our flesh upright.
License my roving hands, and let them go
Before, behind, between, above, below.
O my America! my new-found-land,
My kingdom, safeliest when with one man manned,
My mine of precious stones, my empery,
How blest am I in this discovering thee!
To enter in these bonds is to be free;
There where my hand is set, my seal shall be.
Full nakedness! All joys are due to thee.
As souls unbodied, bodies unclothed must be.
To taste whole joys. Gems which you women use
Are like Atalanta’s balls, cat in men’s views,
That when a fool’s eye lighteth on a gem,
His earthly soul may covet theirs, not them.
Like pictures, or like books’ gay coverings, made
For laymen, are all women thus arrayed;
Themselves are mystic books, which only we
(Whom their imputed grace will dignify)
Must see revealed. Then since that I may know,
As liberally as to a midwife show
Thyself: cast all, yea, this white linen hence,
There is no penance due to innocence.